Vigilo el ocaso, como si fuera un niño andando en bicicleta y yo tuviera miedo de que se caiga y se rompa.
Lo vigilo por si me llama?Por si se cansa?
Para què lo vigilo?Por ver si me sigue, si viene conmigo, escapando del horizonte?.
Acaso presencio un dìa que se va durmiendo como un gatito, tibio, enrollandose sobre sì mismo?Espero la noche?
(Y què hay entre el ocaso y la noche?. Còmo es que no tiene nombre esa zona lìmbica, ese dudar a ciegas, esa mariposa negra?)
Las nubes se deshilachan, cansadas. Teatro chino, el cielo a estar horas.
Los àrboles, lentos, se echan encima la oscuridad, como un poncho
Es un bostezo del Tiempo, este momento. Es el semen sobre la piel después del sexo
,.,.,.
(Tiempo despuès me entero de que Borges dice que "entre el alba y la noche hay un abismo" y que ese abismo, ese instante, esa mariposa negra se conoce en fotografía como "la hora mágica"...por si el éxtasis instrínseco no fuera suficiente!)
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