Supersticiones

¿Y si yo te dijera que lo "irrestible" no es más que una superstición inventada por los que le tienen miedo a la libertad?

Ética para Amador, Fernando Savater

Fotografía de Chema Madoz

Baraka

La palabra baraka o barakah (بركة) es de origen Sufí, y puede traducirse como "aliento de vida", "bendiciòn".

Baraka es, para los musulmanes, la gracia que irradia un ser, lugar o cosa santa.

Yo pienso en el aire que Miguel Angel teje entre la figura de Dios y de Adán en una cúpula romana, por ejemplo.

O en cada segundo, mirado con atención (y el poema "Las causas" de Borges en la mano).

Y en los hilos invisibles de la trama.

Y en que debe ser algo asì como la fusiòn de la maravilla y el espanto de que està hecha la vida toda

(los subtitulos y la voz pertenecen sòlo al trailer, en el documental no hay diálogo alguno)

Sombras

 Parafina derretida,

alquitrán de ausencias,

como si el mundo se rompiera en binomio de colores,

como si reptaran los secretos,

como si la noche sòlo fuera la suma.

Se desparraman,

se cuelan por las hendijas

del suelo,

de la luz,

hacia otros huecos

hondos,

concentrados,

epicèntricos,

donde todas las otras sombras

van a morir,

o a encontrarse con sì mismas

.,.,.,

Como una magnolia

La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa 

pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentrífica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero Hotel de Belgique.

Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en cuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicado de girar el picaporte, ese acto por el cual todo podria transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien.
Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para revolver el café.

Y no que esté mal si las cosas nos encuentran otra vez cada dia y son las mismas. Que a nuestro lado haya la misma mujer, el mismo reloj, y que la novela abierta sobre la mesa eche a andar otra vez en la bicicleta de nuestros anteojos, ¿por que estaría mal? Pero como un toro triste hay que agachar la cabeza, del centro del ladrillo de cristal empujar hacia afuera, hacia lo otro tan cerca de nosotros, inasible como el picador tan cerca del toro.
Castigarse los ojos mirando eso que anda por el cielo y aceptar taimadamente su nombre de nube, su replica catalogada en la memoria. No creas que el teléfono va a darte los números que buscas. ¿Por que te los daria? Solamente vendra lo que tienes preparado y resuelto, el triste reflejo de tu esperanza, ese mono que se rasca sobre una mesa y timbla de frío. Rómpele la cabeza a ese mono, corre desde el centro hacia la pared y ábrete paso. 
Oh cómo cantan en le piso de arriba! Hay un piso arriba en esta casa, con otras gentes. Hay un piso de arriba donde vive gente que no sospecha su piso de abajo, y estamos todos en el ladrillo de cristal. Y si de pronto una polilla se para al borde de  un lápiz y late como un fuego ceniciento, mírala, yo la estoy mirando, estoy palpando su corazón pequeñísimo, y la oigo, esa polilla resuena en la pasta de cristal congelado, no todo está perdido.
Cuando abra la puerta y me asome la la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las cosas ya sabidas, no el hotel de enfrente: la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mi como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina.     








"La tarea de ablandar el ladrillo", Julio Cortázar, Historias de Cronopios y Famas 

Magia

El día antes de que me fuera, la abuela vino a dormir a nuestra casa.

Cada mañana ponía jazmines en su corpiño, para oler bien.

Cuando se lo quitò, las flores cayeron de sus senos.

Era mágico.

-Abuela, cómo es que tus senos lucen tan jóvenes?

-Los sumerjo en un recipiente con agua helada por 10 minutos todos los días

-Te voy a extrañar

-Yo vendré a verte

-Escucha...no me gusta sermonear, pero te daré un consejo:

Conocerás muchos idiotas en la vida. Si te hieren, recuerda que es porque son estúpidos.

No reacciones a su crueldad. No hay nada peor que la amargura y la venganza

Mantén tu dignidad y sé fiel a ti misma.

Persépolis, de Marjane Satrapi

http://www.alnortedelnorte.com/post/persepolis-de-marjane-satrapi/



El fragmento precedente fue traducido del guión en inglès por uno de los autores del blog que no maneja el francès -idioma original de la pelìcula- y el inglés, a duras penas. 
Cualquier amable correciòn es bienvenida. 
Las vulgares tambièn, pero con menos agrado y un potencial plagio descarado.

El mago

La mùsica que bailo descalza sobre el piso color arena, mientras mi perro intenta morderme los pies, vino de España, de una casa con plantas en la ventana y un mantel blanco y azul; y antes de eso viajò por muchos oìdos, muchos vientos, desde que saliò de la trompeta/galera de un hombre que se cansò de que le digan que no podìa ser otra cosa que lo que le decìan que debìa ser.
En mi sonrisa, mientras bailo, viven todas las otras.

Y un dìa le preguntè a què olìa la Alhambra...

A Helena,  una niña (ya no tan niña), muy querida para mi.
A estadísticas que dicen que,,,  es el monumento mas visitado del mundo, y tendremos que verlo  4 veces cada uno, ya que somos 8 y a Helena le han regalado 32 entradas.
A amistad.
 A calor, de,,
,,,no importa,,, nosotros vamos a ir a nuestro ritmo, si a fin de cuentas, la Alhambra ya la tenemos vista, si te tienes que sentar en el suelo no pasa nada,, lo importante es que echemos el día juntos,,
A recuerdos,,, especialmente de mi madre, cuando hace ,, tantos años como tu tienes ahora,,, la llevé a visitarla.
,,,a otros recuerdos

A frío, cuando en lo alto de la torre de la Vela, sopla el viento desde las cumbres blancas de Sierra Nevada.
A calor de no estar solo
 A Granada,,,
  ,,, a desgranada,,, a desgranándose. A granos sueltos que tenderán a juntarse de alguna manera, cuando alguien abra el libro ,, o cuando alguien lo cierre.
A grandiosidad de cada pequeña filigrana que unidas conforman la grandeza.
A naturaleza,,, domada
 A lujo de unos tiempos.
 A lujo de otros tiempos.
 A injusticia, cuando el lujo crece a la vera del hambre
A llanto de Rey caído, a crujido de árbol tronchado.

A romance de moros viejos.
A romances, a Ninfas. A romances de los que nunca fueron a Granada.
A romance,, de lo que si fueron

 A lo que perdura en el tiempo.
A lo efímero que se cree eterno.
A lo eterno que se sabe efímero





.,.,.,

CREO

.

La gente que vale es gente silenciosa.

Es gente que no tiene tiempo de gritar contra las injusticias, porque la charla sirve mejor a los que las sufren.

Que no derriba a puñetazos los muros buscando respuestas, porque las lleva en las manos abiertas. 

.,.,., 

To-do

-Señor Pablo [..]. Muchas veces he intentado hablar con usted de música; me hubiera interesado oír su opinión, sus contradicciones, su juicio; pero usted ha desdeñado darme ni siquiera la más pequeña respuesta [..].
 -¿Ve usted? A mi juicio no sirve de nada hablar de música. Yo no hablo nunca de música. ¿Qué hubiese podido responderle yo a sus palabras tan inteligentes y apropiadas? Usted tenía tanta razón en todo lo que decía... Pero vea usted, yo soy músico y no erudito, y no creo que en música el tener razón tenga el menor valor. En música no se trata de que uno tenga razón, de que se tenga gusto y educación y todas esas cosas.(...)Se trata de hacer música, señor Haller, de hacer música tan bien, tanta y tan intensiva, como sea posible. Esto es, monsieur. Si yo tengo en la cabeza todas las obras de Bach y de Haydn y sé decir sobre ellas las cosas más juiciosas, con ello no se hace un servicio a nadie. Pero si yo cojo mi tubo y toco un shimmy de moda, lo mismo da que sea bueno o malo, ha de alegrar sin duda a la gente, se les entra en las piernas y en la sangre. De esto se trata nada más [..]. Para esto se toca la música.

Herman Hesse, El lobo estepario.

Voz/s/c-es

Te trae tu voz en la era de los mudos

de los ciegos

de los solos

Te trae tu voz, la deshilacho:

Proa
Fotografía de Laura Pimás

los colores, las notas,

el modo en que pronunciàs una palabra,

la cadencia que adquieren las cosas en tu cuerpo

ese aroma a baùl antigüo de cedro;

la templanza gutural de lo callado

 hace eco en el suspiro.

Cada fibra de tu voz te anuncia, te ostenta.

Es un tesoro la voz:

te nombra aunque no te digas,

te hacen presente los recovecos etèreos      de las vocales

En un ambiente mudo

de bites

pixeles

y luces artificiales,

la voz es calor,

ràfaga tibia,

pan compartido,

sutil tacto,

Verdad que abraza y hace patente

el encuentro.
(yo no se si vos la ves, pero hay algo. La vibraciòn del aire con el que formàs los sonidos cae en el agua densa de la distancia y la mueve, la modifica. Tu voz es un barco cuya quilla ara el silencio)